PARIS, CIMETIERE DU PERE LACHAISE

 

 

 

 

Il est un jardin dans Paris,

 

 

 

Où croissent les roses anciennes mêlant leurs pétales éphémères à ceux de leurs soeurs de pierre...

 

 

 

C'est le jardin des morts...

 

 

 

Illustres, tels Chopin, que fleurissent aujourd'hui mélomanes et musiciens,

 

 

 

Ou inconnus et oubliés...

 

 

 

Des pleureuses mélancoliques veillent le sommeil des hôtes...

 

 

 

Sensuelles et douces, elles se penchent...

 

 

 

Pudiques, elles voilent leur chagrin en dévoilant leur grâce...

 

 

 

Jardin de pierres penchées au gré de la colline...

 

 

 

D'immenses monuments semblant défier la mort et triompher du temps...

 

 

 

De chapelles privées...

 

 

 

D'obélisques dressées...

 

 

 

Jardin des ombres sous le soleil...

 

 

 

Et des gestes figés dans la pierre ou le bronze...

 

 

 

Jardin d'hier, lointain ou proche...

 

 

 

D'un aujourd'hui trop tôt passé...

 

 

 

Jardin de pleurs et d'herbes folles...

 

 

 

De gloire endormie, mais vivante...

 

 

 

Jardin des chérubins pour une jeune mère...

 

 

 

Jardin où dort l'imagination des poètes...

 

 

 

Où La Fontaine et Molière sont couchés côte à côte...

 

 

 

Où le Baron Taylor semble nier l'oubli...

 

 

 

Jardin gris et blanc dans le vert...

 

 

 

Aux coins ombreux...

 

 

 

Où vont songer les amoureux...

 

 

 

Jardin de symboles et d'oiseau de sapience...

 

 

 

Eployant ses ailes sur le sommeil adolescent de Roland de Jouvenel...

 

 

 

Qui dicta à sa mère des lettres depuis l'Au Delà...

 

 

 

Jardin où ils sont à présent réunis...

 

 

 

Jardin où méditer dans le silence...

 

 

 

Jardin de foi et de croyance...

 

 

 

D'humble hommage aux goût de la terre...

 

 

 

Où rêvent les gisants aux livres qu'ils ont lus...

 

 

 

Jardin où repose Winsor qui éclaira les villes...

 

 

 

Et où les généraux arborent leurs décorations...

 

 

 

Jardin historié...

 

 

 

Jardin néo-gothique...

 

 

 

Où marchent immobiles des anges...

 

 

 

Où lentement ils retombent poussière...

 

 

 

Ou dansent...

 

 

 

Ou prient...

 

 

 

Jardin des noms et des familles...

 

 

 

Des hommes nonchalants...

 

 

 

Des belles endormies...

 

 

 

Jardin de lumière et d'envol...

 

 

 

De fraîcheur de sous-bois...

 

 

 

De souvenir des horreurs de la guerre...

 

 

 

D'hommage et de respect...

 

 

 

De peine et de vengeance...

 

 

 

Jardin paisible...

 

 

 

Jardin de feuillages et de bas reliefs...

 

 

 

De monuments fleuris...

 

 

De beautés du passé...

 

 

 

Jardin des épitaphes...

 

 

 

Et des allégories...

 

 

 

Jardin des lentes désolations...

 

 

 

Jardin de temps et de patine...

 

 

 

Ville des morts à la campagne dans Paris...

 

 

 

Jardin de Piéta...

 

 

 

Et de mise au tombeau...

 

 

 

De ravissement...

 

 

 

De griffons qui veillent...

 

 

 

Jardin de temple...

 

 

 

Jardin des pleurs...

 

 

 

Et des consolations...

 

 

 

Jardin où passent les vivants sans faire de bruit...

 

 

 

Où les morts les saluent...

 

 

 

Où chaque lieu est un mystère de vie qui fut et qui n'est plus...

 

 

 

De noms qu'on sait encore...

 

 

 

De noms qu'on ne sait plus...

 

 

 

Jardin de portes closes...

 

 

 

De chapelles secrètes...

 

 

 

Calme jardin des morts...

 

 

 

Créé par les vivants...

 

 

 

Pour ne pas oublier...

 

 

 

Jardin de mousse et de forêt...

 

 

 

De cataphalque...

 

 

 

De colonnes, de bustes et de statues...

 

 

 

Jardin du temps passé...

 

 

 

Où nous irons demain...

 

 

 

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